Con vuestro permiso:

El jueves 11 de febrero a las siete de la tarde, en la Librería Rafael Alberti, de Madrid, Editores Policarbonados y yo presentamos mi libro Estampaciones.

Y será un placer compartir esa presentación con todos los que queráis asistir a ella.

Pues hala, ya lo sabéis; os esperamos.

 Hay más noticias aquí

 

Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.

No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

 

Andaluces de Jaén
Aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura,
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.

Levántante, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.

No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.

Arboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién ,
de quién son estos olivos?

Jaén, levantante brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.

Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.

Me miraba, y aunque lo hacia por el rabillo de su ojo de tonalidades marrones y amarillas, lo hacía fijamente. Parecía no querer perderme de vista. Yo le miraba, le admiraba, le imitaba. Un viento gélido, tan nuevo para mí, atravesaba mi cara, pero yo no sentía frío. De hecho… no sentía nada. O sí…, no lo sé… creo que tampoco respiraba… Simplemente volaba a su lado, confiada, segura, ilusionada. Planeaba cuando él lo hacía, remontaba como él  las corrientes de los Andes…

 Perdón, no os lo había presentado. Mi amigo era un cóndor andino, inmenso, majestuoso, ágil y esbelto, con sus plumas azuladas y su collar blanco tan suave que parecía armiño, tan elegante en su vuelo, silencioso, tranquilo, sin aleteos.

 Sobrevolé con él parajes de una belleza tan grandiosa e intangible… que el halo de una felicidad casi eterna invadió mi cuerpo. Y así fuimos desde Colombia, pasando por Ecuador, Perú, Bolivia, Chile… hasta la Tierra del Fuego.

 Yo, confiada, le seguía mirando. Él de repente elevó su vuelo, yo no tuve tiempo de reaccionar, miré hacia adelante, vi una cima enorme ante mí…. y, a tanta velocidad, no pude evitar el accidente. El impacto fue brutal. Primero la cabeza… y, luego, el resto. Él no fue consciente del desastre. Ajeno al drama, había desaparecido en el azul infinito.

 ¿La cabeza…?, ¿La cabeza…? ¿…?  No me dolía la cabeza… ¿por qué tenía que dolerme la cabeza…?  Pero sí sentía un profundo dolor en los oídos, que se iba haciendo más y más intenso. Me iban a estallar los tímpanos…Empecé a abrir los ojos, intenté situarme en el espacio… pero… ¡los oídos! … que agresión, qué opresión… Abrí algo más los ojos, fijé la vista y empecé a sentir mi cuerpo.

¡Horror! … ¡la alarma del móvil machacándome sin piedad!…  En un gesto rápido la apagué… Era lunes, otro más de los muchos de mi vida … Como una autómata abandoné la cama, subí la persiana, estaba oscuro. Inicié, paso a paso, la rutina establecida y la acabé tomándome las vitaminas con una taza de té. Salí a la calle y me sumergí en la selva de lo razonable…

 Miré al cielo… como suelo hacer siempre. Soplaba un aire frío. Las ramas secas crujían levemente. De pronto una pluma blanca se posó en uno de mis guantes de lana. Algo en mi interior sonrió. Volví a mirar al cielo, y vi un ave indefinible que cruzaba el azul rosado…Empezaba a clarear.

 Sencillamente, era lunes… pero quizás esta vez ¿diferente?

 Lily  – Barcelona, 28 de diciembre de 2008

El día que desterremos el odio avanzaremos milenios en un solo paso.

Habéis recibido todos un correo mío privado.

Salvo a Carmen Coello y a Satalia, os he elevado a todos a categoría de Administradores del Blog.

Podéis borrar el blog, eliminarlo, añadir mas usuarios, etc.

He intentado pasarme a la categoría de Editor, pero no me deja. No tengo ningún interés en administrar algo para lo que no tengo el apoyo real de los integrantes de la Tertulia.

No obstante no me siento legitimada por una votación que al final se quiso hacer un trampantojo. Y no digo más.

Eso quiere decir que yo no volveré más.

Un abrazo a los que permanezcan y larga vida a la Tertulia.

 

Durante el día de hoy el blog permanecerá como “privado”. Es decir, que no se podrá ver desde buscadores.

Entenderéis el porqué.

Si os colocáis abajo de la página hay una encuesta para la que solicito votación. Está diseñada de modo que solo se

puede votar una vez y solo se han puesto los nombres de las personas que tienen aquí sección, salvo Satalia, por motivos evidentes, y Paco porque a su sección era yo quien subía los textos. Un administrador necesita disponer de capacidad operativa.

Está diseñada para que el voto sea SECRETO.

Gracias a todos/as

 

Me gustaría proponeros una lista de esas alternativas-o no- de este año:

Así que ahí va:

Votar por el mejor libro que hayáis leído este año.

La mejor película española

La mejor película extranjera

El mejor actor (uno de aquí y otro de fuera)

La mejor actriz (igual)

El suceso cultural que más os haya llamado la atención del año.

Venga, va, por jugar un rato…

Carmen Coello.-No sé si al publicarse este artículo habrás decidido dejar la huelga de hambre y seguir luchando por tu causa -que en realidad es la de muchos- desde la misma firmeza de convicciones, pero recuperando tu estado físico, y es que nos tienes a todas y todos en guardia porque, que te dejes morir no soluciona nada.
Después de un cúmulo de circunstancias, de quién y por qué se te dejó entrar en Lanzarote, sabiendo que ya eso no tiene remedio y que surgen distintas versiones con alguna que otra torpeza en el clásico intento de matar al mensajero; haré lo contrario de lo que decía recientemente Rodríguez Ibarra que hacemos; no callaré “me atreveré a levantar la voz”, a reconocer nuestros fallos; pero me niego a que se culpabilice a ningún funcionario. Créeme Aminatou, ninguna de las personas que intervino en todo esto actúo de mala fe, ó intentó ocasionarte algún daño a ti, o a tus causas; que en mi modesta opinión, son nobles, justas y perfectamente legítimas.
Somos muchos en Canarias los que recordamos cómo en los setenta madres y padres lloraban en estas islas por lo que se les venía encima; sus hijos, jovencitos de remplazo, eran enviados al Sahara, tu tierra, para “detener” la Marcha Verde; a un territorio hostil, casi en guerra y sin ningún tipo de preparación. Desde aquí, nadie pudo entender como ocurrió todo aquello, en especial los militares que en primera persona fueron abandonados ante el avance del régimen marroquí; se sintieron tan humillados y traicionados -por la dictadura del momento- como ustedes. Pero recuerda que Marruecos es el país mimado del norte de África; se ha convertido en la despensa de Francia a precios mucho más asequibles que los de cualquier país de la CEE y por otro lado es el gran aliado militar de USA en su lucha -más mediática que real- contra el integrismo de Al Qaeda; con el consiguiente apoyo económico que llena las arcas de unos pocos, mientras el pueblo pasa hambre, miseria, miedo y represión. En consecuencia tolerancia cero para esa monarquía corrupta
Lo único importante ahora es que dejes la huelga de hambre y continúes luchando por tu pueblo, por los tuyos, por tus hijos, por tu vida desde la mayor lucidez y con todas tus fuerzas recuperadas. Sé que no podemos pensar igual; la vida te ha impuesto esa realidad, ese grado de desesperación serena que te envuelve a ti y a tu pueblo, sumergidos en una lucha tan desigual que sólo se puede combatir con actitudes tan llenas de dignidad. Incluso lo cultural nos distancia a la hora de analizar lo que está ocurriendo, porque a estas alturas, los habitantes de Canarias, de España, no vemos ningún tipo de utilidad en el martirio, nos parece llamativo pero estéril. Percibimos nítidamente que la noticia mundial de hoy, mañana será olvido.

Hoy querida Aminatou -aunque no lo quieras reconocer- tú y los tuyos tienen un nuevo patrimonio que proteger, es tu propia vida; ese liderazgo natural que tienes, esa imagen mediática tan potente que proyectas, el reconocimiento que has adquirido como “Luchadora por la Libertad”; no sólo le hace falta a tu pueblo, sino a toda la humanidad pero especialmente a nosotros, los que nos llamamos occidentales. Tu condición de mujer y árabe te hace más representativa en un mundo eminentemente machista; tu actuación ha abierto un antes y un después en el conflicto saharaui.
Por todo eso, pero sobre todo por tu valentía, no puedes decepcionarnos, no puedes, bueno, creo que no debes imponernos el plazo de tu propia resistencia física porque acabarás convirtiéndolo en un suicidio carente de valor. No doblegarse es resistir y para eso hay que estar vivo. Una mujer fuerte como tú no puede humillarse ante el tirano y pese a los que te acompañan, desde mi humildad te digo déjalo ya, recupérate y sigue luchando; no te conviertas en un mito tipo “Che”, de imagen glamorosa y negocios carroñeros de causas reivindicativas. Como te queremos es en la lucha.

¡Recáspita!

Hoy leo el periódico de mi ciudad -¡oh, maravillas de este bendito medio que permite que uno no se aleje, del todo, de las cosas que quiere!- y me encuentro con una noticia que dice:” Uno de cada cinco niños pasa miedo cuando va en el coche con sus padres“.

Después de un enunciado como este sólo acude a mi boca una palabra: recáspita -doble-, ¡angelitos míos!, pobrines o pobreticos, que dirían por estos pagos por los que ando.

Puede que, debido a los últimos acontecimientos vividos por mí, ande yo más tiquismiquis con el tema. Resulta que quien a punto estuvo de segar una vida -y medio enterrar la mía de un plumazo, añado- resultó ser una mujer, para más inri, militar y, como colofón, en su coche también iba su hijo que, naturalmente, se tragó el espectáculo de ver como su madre se llevaba por delante -a vaya usted a saber qué velocidad (desde luego no a los 30km/hora exigidos)- a una persona que esperaba en un paso de peatones. Y a mí, cuando rememoro el suceso, ese detalle, me deja fría, estupefacta;  por más que lo intento, no puedo no pensar en esa criatura que tuvo que vivir algo como eso.

Con estos sentires va y me encuentra hoy el articulillo de marras y, claro, sigo leyendo; por si la cosa no me producía ya suficiente penina, me “aclara” que: “que sean las mujeres las que conducen, no hace que hace que los niños se sientan más seguros”. Y yo que sí lo entiendo, pues…no.

Qué queréis, a mí,  cosas como estas me producen, como poco, rabia y, mayormente, desconsuelo. Aseguro que no es porque entienda que este tema –y otros similares- haya de ser una cuestión de hombres o mujeres, ni mucho menos; eso sí, me deja consternada comprobar cómo, extrañas corrientes, han conseguido arrastrar a las féminas a los arrabales de aquello que nunca fue aceptable y que  desagradaba  cuando actitudes similares fueron patrimonio de hombres (incluidos en ese desagrado siempre hubo algunos de ellos -lástima que el número siempre quedó algo escaso-).

Que qué tendrán que ver las churras con las merinas. Pues no lo sé, pero mira por cuanto me va pareciendo que no anda la cosa tan alejada como pareciera y que más que de merinaschurras, la cosa, va de ovejas.

DIGO YO, las señoras mujeres ¿vamos a continuar por este tonto camino? pero, lo mismo, todo lo dicho, sea mucho decir…

Así que, como estamos en la prenavidad, pues, casi mejor me despido diciendo: ¡fun.fun-fun!